Estoy sentado frente a una pantalla, esperando a que la IA termine la tarea que le he dado.
El trabajo avanza. Tengo las manos vacías.
En casa, a veces digo la tarea en voz alta. En la oficina, la escribo. Después llega la misma pausa: dentro de un momento habrá algo que revisar, corregir o devolver. Las decisiones siguen siendo mías, pero mientras espero el resultado, a veces echo de menos la sensación de hacer algo yo mismo.
Le pregunté a un compañero si a él también le pasa.
Dijo que sí.
Fue un alivio no ser el único. Seguía sin saber qué hacer con esa sensación.
Durante años, programar me dio una confianza tranquila: pase lo que pase, el oficio me dará de comer. Sé hacer algo que la gente necesita.
Últimamente, lo digo más bajo.
Uso la IA todos los días y veo cuánto me ayuda. Precisamente por eso me inquieta la dependencia.
Sé que hay cierta ironía en eso. Durante toda mi vida laboral he dependido de cosas que no construí: la electricidad, internet, el software de otras personas. Nunca he sido un artesano independiente.
Pero ahora es distinto. Parte del propio pensamiento ocurre fuera de mí. Puedo delegar más trabajo del que podría hacer solo, y después tengo que entenderlo lo bastante bien como para responder por él.
Es como una palanca. Unas pocas palabras ponen mucho trabajo en marcha. Los beneficios se multiplican. Los errores también.
Cada vez más, soy un filtro de lo que produce la IA. Hago más sin sentirme más capaz.
El rumbo sigue siendo mío. Elijo qué merece la pena construir y qué sensación debería transmitir un producto, guiado por mi gusto y mi experiencia. No sé si eso bastará para ganarme la vida.
Una conversación hizo que todo esto se volviera más concreto.
Mi antiguo jefe, que también es amigo mío, me contó que estaba buscando un empleo con sueldo. Antes formaba equipos para los proyectos de otras empresas. Yo estuve en uno de ellos. Él era quien nos pagaba.
Me dijo que había menos proyectos. Lo relacionaba con la IA.
No sé cuánto se debe a la IA, cuánto a la economía y cuánto a otra cosa. Lo que me impresionó fue el cambio de papeles. La persona que antes me daba trabajo ahora estaba buscando trabajo.
Después de eso, la pregunta dejó de estar a una distancia cómoda.
Tengo trabajo. No estoy buscando otro.
Pero me di cuenta de que mi tranquilidad nunca había venido solo del empleo. También venía de creer que mi oficio siempre tendría demanda. Daba esa creencia por sentada. Solo reparé en ella cuando empezó a tambalearse.
Cuando me pregunté qué era exactamente lo que me asustaba, la respuesta resultó ser sencilla.
Tengo miedo de quedarme sin dinero.
Estoy pagando los préstamos de mi casa. A las cuotas les da igual lo que le pase a mi profesión. Por eso, la cuestión de la IA y el trabajo no es abstracta para mí. Es personal.
A veces paso un día entero pensando en lo que le ocurrirá a mi profesión, y al llegar la noche las posibilidades y las cuotas siguen siendo las mismas. Solo el día se ha ido.
Me descubro imaginando el futuro con tanto detalle que ya estoy viviendo en él. La preocupación también es una cuota, solo que de un préstamo que todavía no he contratado.
Y a veces recuerdo días que entonces me parecían malos. Desde aquí, parecen buenos. Tenía más de lo que sabía apreciar.
Me pregunto si algún día miraré el día de hoy de la misma manera.
Siempre he dependido de algo y de alguien. Ahora lo siento con más claridad. Es poco probable que la incertidumbre desaparezca.
Quiero entender qué está cambiando. También quiero vivir el día que tengo.
Y escribir. Escribir es algo a lo que vuelvo por mi cuenta, sin que nadie me lo encargue. Empiezo con una idea que aún no está clara, y se aclara a medida que la escribo.
Mientras escribo, mis manos no están vacías.
Espero que estas palabras lleguen a alguien que sienta algo parecido. Y que se reconozca en ellas, como yo me reconocí en un breve «sí».
No sé cómo será mi trabajo dentro de dos años. Hasta entonces, quiero seguir viviendo, escribiendo e intentándolo.
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